Ich suchte sein Grab Picasso, sagten sie? Das kann nicht sein, mein Herr, er wird soeben geboren. Ich sah ihn als Seiltänzer, der ohne abzustürzen die weite Strecke zwischen Cranach und einem bretonischen Strohstuhl zurücklegte… Er sagt, alles ist eitel, die Dinge und der Geist. Betrachte wieder und wieder Guernica, denn es scheint, wir vergessen zu schnell Das Bild hat sich in eine Sirene verwandelt. Wie viele Köpfe, wie viele Arme, Hydra der Malerei … Vor meinen Augen Das andere Bild: jenes weite Feld, aus dem Schlaf gepflügt, der über den Acker geht, beschreibt mit langen dunklen Zeilen die Eintracht mit der Erde. Er malt seine eigenen zuschauenden Augen, er malt das Paar. Er treibt sie mit Strichen aufeinander zu, sie fallen mit fließenden Linien ineinander, Traum arbeitet mit Lippen und Beinen – erst wenn die Augen begriffen haben und ihre Nachricht ein Wollen in die Stirn treibt, beginnt das nackte Papier zu reizen.

Er malt das Paar Er malt mit entfesselten Augen. Er malt das Paar. Er treibt sie mit Strichen aufeinander zu, sie fließen ineinander. Sein Traum arbeitet mit Lippen und Beinen. Er tarnt das Eindeutige mit Schraffuren, Aus dem Schwarz stürzt die Scham nah zum Auge. Sein letzter Strich presst aus ihr die Müdigkeit. Das Papier gebiert kopflose Lust, Lachen und Angst, wenn die kantige Träne aus der Iris splittert.